Do candeeiro da rua parte a luz descontínua
que todas as noites
ancora o infinito diante da minha janela

(após aquela ida à praia
o ano estava sempre a reiniciar-se,
meu caro Peter).

Pude assim tocar na cassiopeia como se a visse germinar
sobre um pequeno trecho de muro
repleto de heras
que me invade os olhos de música

são na verdade olhos agulha que se habituaram a
penetrar na liquidez dos solfejos

para escutarem o desencher de águas
por onde lentamente surgirá uma cabeça e depois

aquelas películas de paisagem sobre o couro cabeludo
que amaciam os fios da linguagem

e fico assim a saber

(sentado no sofá a teclar as aves que não se depenam
porque são orações)

que toda a metáfora da cal a ferver é um nascimento.

Nascer é recomeçar a espátula dos dias.

Nascer é uma imagem nua
e uma imagem nua é aquela figura de que nada
se depreende.

Razão por que toda a narrativa
(mesmo quela que se contou em Melinde)
possui uma cobiça própria

razão por que cada vestígio gravado na alvenaria
instrui sempre o seu tempo

(mas não a duração).

E como nada se depreende de uma incógnita
o horizonte não se deixa relatar
univocamente

daí o traço descontínuo da luz amarelada
do candeeiro de rua que me faz dragar o pensamento

antecipando marés
que a nada e a ninguém pertencem.

É por isso que vejo e revejo
com finita saudade
a vizinha a sacudir o tapete dos pavões

ou o senhor Fernando que serve à mesa no restaurante
do bairro e que foi operado aos pulmões

vejo e revejo a merceeira que me vende a broa de milho
ou o gerente do banco

esse pedúnculo frágil que decidiu pavimentar as vésperas
para evitar as gorduras peçonhentas e os noves fora
nada.

Vejo-os cada qual no seu quadrante
a digerir o passar de horas sem qualquer glúten

num tempo homogéneo
de que me separo todos os dias

porque não pertencer é alimentar uma esperança
em estado sólido

e como dirás no teu poema

tudo isto se repete como os lançamentos de linha lateral
aos fins de tarde

mas nada nesses arremessos episódicos
nos brindará alguma vez com as aragens da duração.

Concordo contigo que a majestade dos instantes
pode ser um isco
ou mesmo um risco
talvez um conjunto de riscos

preferia chamar-lhe uma assinatura.
Bem sabemos os dois que uma assinatura não é um nome
nem é uma escrita
nem é parte seja do que for.

Uma assinatura é uma formiga precária
um teatro feito de tatuagens fugidias
que de cada vez que se encena apenas a si se representa.
E a mais não aspira por ser uma crisálida
em fuga

ou um estado de listas passageiras
como uma épica a que não mais se regressa.

Sem as vigias cerradas cheguei à praia
nessa manhã de inverno

e tudo continuava ainda por nascer
ao contrário do que eu pensava

tudo aves e fungos e vagas a lamber os riachos da maré baixa
e as crucíferas nuas como as imagens
a apascentarem as esplanadas e o cheiro do lingueirão

foi então que desmatei as pequenas ondas e me pus a
apagar os verbos todos da proposição
apesar de o hemisfério direito do cérebro
melodizar os artigos definidos e os livres
indirectos

(as abelhas continuavam
a polvilhar estranhamente na areia molhada)

e de o hemisfério esquerdo detalhar os petroleiros
ao longe
esfumados

tão larga e bela era a vista
e já com tanto medo (ela mesma) de se perder

fossem os toldos ainda ausentes
ou as aves

eram afinal gaivotas a reconstruir as últimas notas
para que a sequência

parecesse estar a ocorrer agora no presente.